Poesía

Por fin, por fin, por fin. Por fin acudo a la clase y realmente comienza, con casi 10 minutos de retraso, pero comienza. No sé si he dicho que me carga la impuntualidad y es por eso que llego 2 horas antes cuando me dicen un horario, es una manía que tal vez pueda ser hereditaria de mi padre. Fue un mundo extraño, super loco, de colores blanco y negro y luces en el cielo oscuro de un ambiente silencioso. Todos somos tan iguales y a la vez, tan distintos. Me preguntaron: ¿qué es poesía? Y entonces viajé por el mundo supersónico de la sinapsis neuronal que a cada rato hace chispas en mi cabeza y parece que me hará explotar... y no tengo idea dónde va a ir dar.

El objeto poesía, y por un momento me convierto en un intento de teórico propio del Opojaz o del Círculo Lingüístico de Moscú. Me acuerdo de un ramo de teoría y me comienza a doler la cabeza. ¿Qué mierda es poesía? Me acordé de Bécquer: "poesía eres tú". Me acordé de Nicanor, que prefiere ir en contra de ella en un intento extravagante de algo nuevo. Me acordé de Neruda y me dio sueño. Me acordé de Gabriela Mistral y casi me pongo a llorar. Me acordé, incluso, de mí mismo y de ese poema extraño que alguna vez te dediqué y del cual no me arrepiento, pese a que ya sólo es un recuerdo.

La poesía, la poesía. El objeto artístico, el evento creador, la creación, la génesis, la poiesis. No tengo idea de cuál será el verdadero concepto, si es que realmente existe. No sé si creerle a Yoko Ono, con su poesía abstracta y a veces intangible. No sé a quién creerle, ¿a mi msimo? ¿Poesía soy yo, tú, él, ella, nosotros, vosotros, ellos?