Locura ajena

Dibujamos figuras en el viento,

las luces de la ciudad se reflejan en nuestras manos.

Allá a lo lejos, vemos venir los barcos

y el mar se mueve lento, lento.

Las locuras se enredan en las rendijas escondidas

allá donde los fantasmas cuentan las historias:

miradas escondidas,

el tesoro y sus invaluables joyas.

Y, después de todo, 

las palabras ya no son necesarias.

Mírame a los ojos y ya está,

sonríe en silencio y lo sabré.

Acércate de pronto y en tu regazo me dormiré. 

Qué les importa si las letras son al revés,

si los colores cambian,

si los fantasmas nos hablan.

Qué les importa si bailamos de improviso

o si, de pronto, nos lanzamos a volar. 

Esos que no entienden y que miran desde fuera,

¿quiénes son ellos para criticar la locura ajena?